Jaime

El 19 de marzo de 1999, Jaime Sabines partió al cielo. Sus últimos años fueron dolorosos para él y para los amorosos que no lo dejábamos ir. Dos años antes, lo ví leer en el Luis Elizondo y atestigüé el enamoramiento que sus letras provocaban, esa complicidad entre el escritor y los lectores que se adueñaban de sus historias y las transformaban en propias. No ha habido un poeta como él. Un narrador que escuche auditorios enteros corear sus palabras, exigirle a gritos la lectura de sus poesías. Hace falta. Los amorosos necesitamos su voz grave. El día de su muerte regresaba a Laredo y al bajarme del autobús supe la noticia. LLoré uno o dos días, encerrada en mi cuarto, ante la extrañeza de mi mamá y la incredulidad de mis hermanos. Jaime Sabines era alguien a quien estimaba. Su poesía personificaba al amor. A ese amor sentido por el más común de los peatones, por el enamorado padre, por los hijos. El amor del televidente a la tele, del aburrido a la actividad, del humano a Dios. Nos regaló la emoción de una cojita embarazada, de las empleadas domésticas en un domingo, de los eternos contempladores de la luna. Creo que, como lo dice en el último de sus poemas, Dios es un tipo magnífico que nos manda personajes como él, atemporales, universales, eternos.